고흐의 세계는 이제 색깔, 형태, 소리의 흐림 속에 갇혀버렸다. 붓을 한 번 더 잡고 캔버스를 향할 때마다, 현실과 그림의 경계는 점점 더 사라져갔다. 그가 그리려고 했던 아몬드 나무는 더 이상 그가 의도했던 모습으로 자라지 않았다. 나무의 가지는 부자연스럽게 휘어졌고, 꽃잎은 그가 원했던 것과는 다른 방향으로 흩어졌다. 그림을 그릴수록 그 경계가 점점 더 무너지며, 고흐는 자신이 그린 것과 그가 살아가는 현실 사이에서 길을 잃어가고 있었다.
머릿속에서 울려 퍼지는 소리는 계속해서 그의 의식을 덮쳤다. 쨍-쨍- 하는 소리가 이제 단순히 배경에서 들리는 것이 아니라, 고흐의 심장을 흔드는 듯한 압박감을 주었다. 소리는 점점 더 강해지며 그의 사고를 왜곡시켰고, 고흐는 그 소리를 피할 수 없다는 것을 깨달았다. 그림을 그릴 때마다 그 소리는 더욱 크게 울려 퍼졌고, 그는 그 소리 속에서 벗어날 수 없었다.
고흐는 붓을 내려놓고 멍하니 캔버스를 바라보았다. 그가 그리던 나무는 점점 더 왜곡되고, 나뭇가지들은 살아 움직이는 듯한 느낌을 주었다. 그림 속에서 그의 상상과 현실은 경계 없이 얽히고, 고흐는 그 그림 속에서 자신을 찾으려 했지만, 그림은 그를 잡아먹으려는 것처럼 느껴졌다.
그때, 고흐는 옆에 앉아 있던 마르그리트를 바라보았다. 그녀의 얼굴은 그에게 한때 위안이 되었지만, 이제는 마치 그림 속의 한 부분처럼 보였다. 고흐는 그녀가 점점 더 멀어지고 있다는 것을 느꼈다. 마르그리트의 모습도 그의 마음속에서 흐릿해져 가고 있었다.
“마르그리트...” 고흐는 떨리는 목소리로 그녀의 이름을 부르며 말했지만, 그 목소리는 마치 그림 속에서 울려 퍼지는 소리처럼 들렸다. “나는 이제... 이 소리, 이 그림 속에 갇힌 것 같아. 내가 그리는 게 아니라, 그 그림이 나를 그리고 있는 것 같아.”
마르그리트는 아무 말 없이 고흐를 바라보았다. 그녀는 고흐의 손을 잡으려고 했지만, 고흐는 그것을 거부했다. 그의 손끝은 여전히 떨리고 있었고, 그림 속의 나무는 그가 그리려던 대로 움직이지 않았다. 그 나무는 이제 그의 내면의 괴로움을 반영하는 듯했다.
고흐는 다시 한 번 붓을 쥐고, 캔버스를 바라보았다. 하지만 그가 그리던 나무는 더 이상 그가 그리려던 모습이 아니었다. 나무는 비틀리고 왜곡되며, 그의 의식 속에서 자신을 찾으려는 시도가 더욱 깊은 혼란 속으로 빠져들고 있었다. 그 그림은 이제 그를 갇히게 만든 감옥처럼 느껴졌다.
“이제 더 이상 그림이 내게 도움이 되지 않아,” 고흐는 속삭였다. “이 소리 속에서 벗어날 수 없다. 나는 더 이상 내가 그리는 대로 그림을 그릴 수 없고, 그 그림 속에서 나를 잃어가고 있어.”
고흐의 말은 마르그리트를 향한 절망적인 고백처럼 들렸다. 그림 속에서 자신을 잃어버린 고흐는 그가 어느 지점에서부터 자신을 잃었는지조차 알 수 없었다. 그 그림은 이제 그의 내면의 혼란을 그대로 담고 있었고, 고흐는 그 안에서 탈출구를 찾을 수 없었다.
Vincent's world had become a blur of colors, shapes, and sounds. Every time he picked up his brush to approach the canvas, the boundary between reality and his painting seemed to dissolve more and more. The almond tree he intended to paint no longer appeared as he had imagined. The branches twisted unnaturally, and the petals scattered in ways that didn’t align with his original vision. The more he painted, the more this boundary between the painting and the world outside collapsed, and Vincent found himself lost between the two.
The sound in his mind continued to crash into him, now more invasive than ever. The high-pitched "zing-zing" echoed relentlessly, not just as a background noise but like a weight pressing down on his heart, distorting his thoughts. The sound grew louder, and Vincent realized that he could not escape it. Each brushstroke felt suffocating, as if the very act of painting was being consumed by the noise.
He set down his brush, his eyes unfocused as he stared at the canvas. The tree he had been painting now seemed more like a twisted, shifting entity. The branches seemed to move of their own accord, and the petals wavered as if alive. The line between his imagination and reality was collapsing further, and Vincent could no longer find himself in the picture he had been attempting to create. The image was no longer something he could control; it was swallowing him whole.
At that moment, he looked toward Margrit, sitting beside him. Her face, once a source of comfort, now seemed more like part of the painting itself. Vincent felt her presence slipping away, like a figure fading into the background. Her image was becoming blurred in his mind.
"Margrit..." Vincent whispered her name, but it felt distant, as if his voice were coming from within the confines of the painting itself. "I think... I'm trapped in this sound, in this painting. It's like I’m no longer painting it; the painting is painting me."
Margrit said nothing, her gaze fixed on him. She reached out to touch his hand, but Vincent recoiled. His hand trembled uncontrollably, and the tree on the canvas still refused to take the shape he intended. It was no longer a tree— it had become a distorted reflection of his own inner turmoil.
Vincent picked up his brush again, but when he looked at the canvas, the image no longer resembled what he intended. The tree was no longer a symbol of life and growth, but a symbol of distortion and confusion, and he was unable to find his way out of the chaos within it. The canvas had become a prison, trapping him in a cycle of confusion, and he couldn’t break free.
“This... this painting no longer helps me,” Vincent murmured. “I can’t escape this sound. I can’t paint as I once did. I’m losing myself in it.”
His words were a desperate confession, as if he were admitting to Margrit that the painting was no longer his own creation—it was an extension of his inner disintegration. He could no longer recognize the boundary between himself and the image he created. The painting had swallowed his sense of self, and now he couldn’t even remember when he had started to lose himself.