고흐는 더 이상 그림을 그릴 필요를 느끼지 않았다. 그의 손끝에서 붓이 떨리며 캔버스 위를 떠다니고 있었다. 하지만 그는 붓을 놓지 않았다. 그림 속 나무와 꽃들은 그에게 말을 걸 듯 다가왔다. 고흐는 자신이 그린 세계 속에 완전히 갇혔다. 그는 그림의 속도에 맞춰 움직였고, 그림은 그를 더 이상 벗어나게 하지 않았다.
소리는 여전히 그의 머릿속을 쫓아다녔다. 쨍-쨍 하는 소리가 점점 더 명확하게 들려왔다. 그는 그것을 두려워하면서도, 이제는 그 소리가 자신을 지배하는 것처럼 느껴졌다. 그림 속에서 자신을 찾으려 했지만, 그 소리는 점점 더 그를 파고들며 고립시키고 있었다. 고흐는 더 이상 그림의 주인이 아니었고, 그림 속에서 자신을 잃어갔다.
“마르그리트…” 고흐는 그림 속에서 그녀를 찾으려 했지만, 그녀는 그 어디에도 없었다. 그녀는 이제 그림 속의 그림자처럼 느껴졌다. 마르그리트는 고흐의 마음 속에서 점점 더 흐려지고 있었다. 그녀는 그에게서 멀어져갔다. 고흐는 자신이 마르그리트를 이해할 수 없는 세계에 갇혀 있다는 것을 깨달았다.
그가 마지막으로 그리려던 것은 자신의 얼굴이었다. 그는 그림 속에서 자기 자신을 찾아보려 했지만, 그 이미지마저 흐릿하게 변해가며, 그의 정신적 공허함을 더욱 부각시켰다. 그는 그림 속에서 그리던 나무와 꽃들 속에서 자신을 찾아내려 했으나, 그것은 더 이상 가능하지 않았다.
마르그리트는 고흐의 침묵 속에서 그를 바라보고 있었다. 그녀는 고흐의 마지막 순간을 지켜보며, 그의 예술과 정신의 붕괴를 목격했다. 그녀는 그의 손을 잡고 싶었지만, 고흐는 이미 그림 속에 갇혀 그녀의 손길을 느끼지 못했다.
“빈센트… 당신은 더 이상 내 곁에 있지 않아요.” 마르그리트는 눈물을 흘리며 말했다. 고흐는 아무 대답도 하지 않았다. 그는 그저 붓을 쥐고, 그림 속에서 점점 더 자신의 정체성을 잃어갔다.
그리고 그 순간, 고흐는 그림 속 나무와 꽃들이 자신을 삼켜버리는 것 같았다. 그의 눈앞에서 그림은 더 이상 단순한 예술 작품이 아니라, 그의 마지막이 담긴 감옥처럼 느껴졌다. 고흐는 더 이상 캔버스를 떠나지 못했고, 그림 속에서 그의 마지막 숨을 쉬었다.
Van Gogh no longer felt the need to paint. His fingers trembled as the brush drifted across the canvas. But he couldn’t put it down. The almond tree and the flowers seemed to reach out to him as if speaking, pulling him deeper into the world he had created. He had become trapped within his own painting. With every movement, he followed the rhythm of the image, unable to escape. The painting no longer belonged to him; he had become a part of it.
The sound still reverberated in his mind, now louder than ever before. The sharp, high-pitched "clang-clang" seemed to reverberate through his very soul. It wasn’t merely a sound anymore—it was a force, pulling him deeper into a state of isolation. With every brushstroke, the painting consumed him more, and the boundaries between the artwork and his reality faded completely. Vincent had lost himself in the painting, and now it was taking over his mind.
“Margrite…” Vincent whispered, but her presence was fading. He reached out to the image of her in his mind, but she was no longer there. She had become a shadow in his mind, as if her very essence had been swallowed by the painting. He realized that she had drifted so far away from him, and he was left with nothing but the empty canvas and the relentless noise.
The last thing Vincent tried to paint was his own face. He had hoped that by painting himself, he could find some anchor, some way to hold onto his identity. But his reflection in the painting was already starting to dissolve, distorted by the chaos in his mind. He couldn’t even see himself clearly anymore. It was as though he was becoming part of the image, losing his sense of self entirely.
Margrite had been sitting beside him in silence, but she could no longer reach him. She could only watch as his mental and artistic collapse reached its final stage. She had wanted to reach out, to touch him, but Vincent was already lost in the painting, unable to feel her touch.
“Vincent… you’re not here anymore,” Margrite whispered, tears welling in her eyes. Vincent didn’t respond. He simply held the brush, sinking deeper into the painting, slowly losing himself with every stroke.
And then, in that moment, Vincent felt the tree and flowers in the painting swallowing him whole. His world had ceased to exist beyond the canvas. What had once been his art was now his prison, and Vincent breathed his last breath within it.